Poesia Universal

Mari Kashiwagi (1970 - )

2009-06-05T15:39:00.003+01:00

A raiz do nectar

A raiz do nectar na distância a que a sua ressonância chega.

Mari Kashiwagi

Ibn Arabi (1165-1240)

2008-01-03T11:51:00.000Z

Deslumbrante

Deslumbrante,
Um jardim no meio de chamas!

O meu coração conhece todas as formas:
Um prado para as gazelas,
Um mosteiro para os monges,
Para dos ídolos chão sagrado,
Ka'ba para o peregrino circular,
As tábuas da Tora,
Os pergaminhos do Corão.

Eu creio no amor;
Seja onde for que a sua caravana vira no caminho,
Esta é a minha certeza,
A minha fé.
Ibn Arabi

Jorge Luis Borges (1899-1986)

2007-12-04T13:15:00.000Z

A um gato

Não são mais silenciosos os espelhos
nem mais furtiva a alba aventureira;
és, debaixo da lua, essa pantera
que nos é dado ver de longe.
Por obra indecifrável de um decreto
divino, buscamos-te com vaidade;
mais remoto que o Ganges e o poente,
é tua a solidão, teu o segredo.
O teu lombo condescende à morosa
carícia da minha mão receosa.
Estás em outro tempo. És o dono
de um espaço fechado como um sonho.
Jorge Luis Borges

Comte de Lautréamont (1846-1870)

2007-11-12T18:02:00.000Z

Poésis II

O génio é o garante das faculdades do coração.
O homem não é menos imortal do que a alma.
Os grandes pensamentos vêm da razão!
A fraternidade não é um mito.
As crianças que nascem não conhecem nada da vida, nem se sequer a sua grandeza.
Na tristeza, os amigos aumentam.
Tu que entras, deixas todo o desespero.
Bondade, o teu nome é homem.
Este aqui que rebaixa a sabedoria das nações.
Cada vez que leio Shakespeare, parece-me que disseca o cérebro de um jaguar.
Comte de Lautréamont

Saigyō Hōshi (1118-1190)

2007-09-18T15:00:00.000+01:00

Aquele que se afasta a si mesmo

Aquele que se afasta a si mesmo -
terá ele verdadeiramente
atingido o afastamento?
O verdadeiro solitário é aquele
Que nada afasta de si.
Saigyō Hōshi

Eeva Kilpi (1928 - )

2007-08-17T18:09:00.000+01:00

O teu cheiro em mim

O teu cheiro em mim
Por muitos dias,
Tantos dias
Eu amei-me a mim mesma.
Eeva Kilpi

Risto Rasa (1954 - )

2007-08-13T09:16:00.000+01:00

Sou como uma velha casa

Sou como uma velha casa.
Se deixares de me aquecer, eu vou cair no abandono.
Risto Rasa

Risto Rasa (1954 - )

2007-07-23T12:01:00.000+01:00

Espero que voltes

Espero que voltes.
Vamos andar por todos os lugares que conhecemos tão bem
E eles vão parecer-me quase novos outra vez.
Risto Rasa

Walt Whitman (1819 - 1892)

2007-05-28T16:26:00.000+01:00

Um vislumbre

Um vislumbre por entre um interstício,
De uma multidão de trabalhadores e condutores num bar em volta
Do forno tarde numa noite de Inverno, e eu vi obscuro sentado num canto,
Um jovem que me ama e a quem eu amo, aproximando-se silencioso
Sentando-se ao pé de mim, para que eu lhe segure a mão,
Enquanto se ouvem os ruidos de corpos a caminhar, de bebidas,
De festa e regozijo,
Ali nós dois, felizes juntos, falando pouco,
Mesmo nem sequer uma palavra.
Walt Whitman

Blanca Varela (1926 - )

2007-05-11T17:44:00.000+01:00

Toda a palidez inexplicável é passado

VII
Toda a palidez inexplicável é passado

Travessia de muralha a muralha,
o abismo é a pálpebra,
ali naufraga o mundo
arrasado por uma lágrima.
Blanca Varela

Pablo Neruda (1904-1973)

2007-05-07T09:32:00.000+01:00

O Mar e os Sinos

Chove...

Chove
sobre a arena, sobre o tecto
o tema
da chuva:
as largas gotas da chuva lenta
caem sobre as páginas
do meu amor eterno,
o sal de cada dia:
regressa chuva ao teu ninho anterior,
regressa virada ao passado:
hoje quero o espaço branco,
o tempo de papel para uma rama
de rosal verde e rosas douradas:
algo da infinita primavera
que hoje esperava, com o céu aberto
e o papel hesitante,
quando voltou a chuva
a tocar tristemente
a janela,
depois a bailar furiosa
sobre o meu coração e o tecto,
reclamando
o seu lugar,
pedindo-me um copo
para a encher mais uma vez de agulhas,
de tempo transparente,
de lágrimas.
Pablo Neruda

Rainer Maria Rilke (1885 - 1926)

2007-04-13T16:57:00.000+01:00

Antes da chuva de verão

Repentina, de todo o verde em teu redor,
algo que não conheces desaparece;
sentes como se aproxima da janela,
em silêncio.

Do arvoredo vizinho
sai o canto urgente de uma tarambola,
lembrando S. Jerónimo:
tanta solidão e paixão vêm
daquela única voz, que reza o dilúvio concedido.

As paredes, com os antigos retratos,
afastam-se de nós, cuidadosamente,
como se não devessem ouvir o que dizemos.

E reflectidos dos tapetes gastos;
um frio, incerto raio de luz daquelas
horas longas de infância que tanto temes.
Rainer Maria Rilke

Gunnar Harding (1940 - )

2007-04-05T14:59:00.000+01:00

A luz à procura

2.

Para entrar numa árvore
passa pela árvore.
Do outro lado
serás uma outra pessoa.

Acharás o teu caminho se te lembrares
Que todas as árvores são diferentes. Luz a tremeluzir
De lanternas, cães a ladrar
Em vozes altas. A luz à procura penteia a floresta
Em procura das crianças perdidas.

De botas de plástico vermelhas ele caminham
Na direcção de Este
Ou Oeste, em direcção do Norte
Ou do Sul, sempre mais profundamente na floresta.

A água sobe nas botas deles
Ensopa as meias, molhadas
Como o musgo nos bolsos.

Nunca vão regressar aqui.
Gunnar Harding

Sor Juana Ines de la Cruz (1651-1695)

2007-03-08T12:33:00.000Z

Amor começa com desassossego

Amor começa com desassossego,
quanto te dás, com ardor e te revelas;
cresce com riscos, lances e receios;
sustenta-se de lágrimas e rogo.

É feito de fraquezas e desapego,
conserva o ser entre enganos de sonho,
até que com agravos e ciúme
apague a choro o seu fogo.

O seu principio, meio e fim é este:
Porque sentes Alcino o desvio
de Celia, que a outro tempo te quis?

Que razão tens para sofrer?
Porque não te enganou meu amor, Alcino meu,
senão que tudo chegou ao fim.
Sor Juana Ines de la Cruz

Vladimir Maiakovsky (1893-1930)

2007-02-02T09:16:00.000Z

Uma nuvem de calças

2

Glorifica-me!
Os grandes não se comparam a mim.
Em cada coisa que eles conseguiram
Eu carimbo um nada

Eu nunca quero
ler nada.
Livros?
O que são livros!

Antes eu acreditava
que os livros eram feitos assim:
um poeta vinha,
abria levemente os lábios,
e disparava louco numa canção.
Por favor!
Mas parece,
que antes de se lançarem numa canção,
os poetas têm de andar por dias com os pés em calos,
e o peixe lento da imaginação,
lateja ligeiro no bater do coração.
E enquanto, com a filigrana da rima, eles cozem uma sopa
de amor e rouxinóis,
a estrada sem língua apenas sucumbe
por não ter nada a gritar ou a dizer.
Vladimir Maiakovsky

Gunnar Harding (1940 - )

2007-01-08T23:15:00.000Z

Cai a noite quando tu regressas

1.

o morto ainda está suspenso
do candeeiro de cristal na sala de jantar. os seus sapatos
de cabedal preto roçam o teu cabelo enquanto
comes.

os policias entraram. escrevem os
mandatos de captura na toalha de mesa, que rasgam
em tiras e enfiam nas suas máquinas de escrever.
vês tudo claramente, como alguém que regressa
de uma viagem para o apartamento vazio
depois de tanto tempo.

eles estão à espera há muitos anos
jogando às cartas no chão de madeira
e molhando as paredes com jactos de água de soda.

o capitão da polícia move uma peça de xadrez
"estranho, se de passagem me encontrares..."
Gunnar Harding

Li Shang-yin (812-858)

2006-12-22T12:56:00.000Z

Poema sem título

O vento do Este solta um lamento, a chuva fina cai:
Para além da lagoa de lírios-d'água, o barulho de um trovão distante.
Um sapo dourado corrói o cadeado. Abre-o, queima o incenso.
Um tigre de jade puxa a corda. Fugindo do poço, escapando.
A filha de Chia espreitou pela cortina quando o empregado Han era jovem,
A deusa do rio deixou a almofada para o grande príncipe de Wei.
Nunca deixem o vosso coração aberto com as flores da primavera:
Um dedo de amor é um dedo de cinzas.
Li Shang Yin

Li Shang-yin (812-858)

2006-12-07T13:50:00.000Z

Os túmulos de Lo-Yu

Com sombras de crepúsculo no meu coração
Eu caminhei subindo os túmulos de Lo-Yu
Para ver o sol, em toda a sua glória,
Enterrado pela noite que chega.
Li Shang-yin

Khalil Gibran (1883 - 1931)

2006-12-05T14:21:00.000Z

Para sempre

Estou a caminhar para sempre nestas costas de mar,
Entre a areia e a espuma das ondas,
A maré alta vai apagar as minhas pegadas,
E o vento vai soprar a espuma para longe.
Mas o mar e a costa vão permanecer
Para sempre.
Khalil Gibran

Fernando Pessoa (1888-1935)

2006-12-01T16:49:00.000Z

Isto

Dizem que finjo ou minto
Tudo o que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!
Fernando Pessoa

Fernando Pessoa (1888-1935)

2006-11-24T15:11:00.000Z

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira a entreter a razão,
Esse comboio de corda
que se chama o coração.
Fernando Pessoa

Camilo Pessanha (1867-1926)

2006-11-20T14:46:00.000Z

Estátua

Cansei-me de tentar o teu segredo:
No teu olhar sem cor, --- frio escalpelo,
O meu olhar quebrei, a debatê-lo,
Como a onda na crista dum rochedo.

Segredo dessa alma e meu degredo
E minha obsessão! Para bebê-lo
Fui teu lábio oscular, num pesadelo,
Por noites de pavor, cheio de medo.

E o meu ósculo ardente, alucinado,
Esfriou sobre o mármore correcto
Desse entreaberto lábio gelado...

Desse lábio de mármore, discreto,
Severo como um túmulo fechado,
Sereno como um pélago quieto.
Camilo Pessanha

Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832)

2006-11-13T16:06:00.000Z

Elegia

Abandonai-me aqui, meus fiéis companheiros!
Deixai-me ao pé do precipício, entre o pântano e o musgo;
Segui o vosso caminho! Olhai o mundo aberto.
A imensa terra, o céu sublime e grande;
Observai, procurai, coleccionai os factos,
Balbuciai o mistério da Natureza.

Para mim perdeu-se o Todo, eu mesmo me perdi,
Eu, que há bem pouco fui o preferido dos deuses;
À prova me puseram, deram-me Pandora,
De bens tão rica, mais rica ainda de perigos;
Impeliram-me para a boca dadivosa,
Separaram-me dela, e assim me aniquilam.
Goethe

Al Berto (1948-1997)

2006-11-09T13:44:00.000Z

A escrita é a minha primeira morada de silêncio

A escrita é a minha primeira morada de silêncio
a segunda irrompe do corpo movendo-se por trás das palavras
extensas praias vazias onde o mar nunca chegou
deserto onde os dedos murmuram o último crime
escrever-te continuamente... areia e mais areia
construindo no sangue altíssimas paredes de nada

esta paixão pelos objectos que guardaste
esta pele-memória exalando não sei que desastre
a língua de limos

espalhávamos sementes de cicuta pelo nevoeiro dos sonhos
as manhãs chegavam como um gemido estelar
e eu perseguia teu rasto de esperma à beira-mar

outros corpos de salsugem atravessam o silêncio
desta morada erguida na precária saliva do crepúsculo.
Al Berto

António Gedeão (1907-1997)

2006-11-03T13:57:00.000Z

Lágrima de preta

Encontrei uma preta
que estava a chorar,
pedi-lhe uma lágrima
para a analisar.

Recolhi a lágrima
com todo o cuidado
num tubo de ensaio
bem esterilizado.

Olhei-a de um lado,
do outro e de frente:
tinha um ar de gota
muito transparente.

Mandei vir os ácidos,
as bases e os sais,
as drogas usadas
em casos que tais.

Ensaiei a frio,
experimentei ao lume,
de todas as vezes
deu-me o que é costume:

nem sinais de negro,
nem vestígios de ódio.
Água (quase tudo)
e cloreto de sódio.
António Gedeão

Rainer Maria Rilke (1885-1926)

2006-10-27T12:36:00.000+01:00

A Pantera

No Jardin des Plantes, Paris

De tanto olhar as grades seu olhar
esmoreceu e nada mais aferra.
Como se houvesse só grades na terra:
grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto
em círculos concêntricos decresce,
dança de força em torno a um ponto oculto
no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando o fecho da pupila
se abre em silêncio. Uma imagem, então,
na tensa paz dos músculos se instila
para morrer no coração.
Rainer Maria Rilke

Alexandre O'Neill (1924-1986)

2006-10-24T11:26:00.000+01:00

A meu favor

A meu favor
Tenho o verde secreto dos teus olhos
Algumas palavras de ódio algumas palavras de amor
O tapete que vai partir para o infinito
Esta noite ou uma noite qualquer

A meu favor
As paredes que insultam devagar
Certo refúgio acima do murmúrio
Que da vida corrente teime em vir
O barco escondido pela folhagem
O jardim onde a aventura recomeça.
Alexandre O'Neill

William Shakespeare (1564-1616)

2006-10-23T12:11:00.000+01:00

Shall I compare thee to a summer's day?

Shall I compare thee to a summer's day?
Thou art more lovely and more temperate:
Rough winds do shake the darling buds of May,
And summer's lease hath all too short a date:

Sometime too hot the eye of heaven shines,
And often is his gold complexion dimm'd;
And every fair from fair sometime declines,
By chance or nature's changing course untrimm'd;

But thy eternal summer shall not fade
Nor lose possession of that fair thou owest;
Nor shall Death brag thou wander'st in his shade,

When in eternal lines to time thou growest:
So long as men can breathe or eyes can see,
So long lives this and this gives life to thee.
William Shakespeare

Al Berto (1948-1997)

2006-10-17T10:00:00.000+01:00

Silêncio

À sua volta crescia o silêncio,
doloroso silêncio,
semelhante ao que se estende por cima do mar
cuja misteriosa mansidão nos acorda, obrigando-nos
a descobrir, subitamente, que a solidão é muito maior
do que julgávamos.
Al Berto

Fernando Pessoa (1888-1935)

2006-10-13T11:58:00.000+01:00

Cada Qual Tem O Seu Alcool

Cada qual tem o seu alcool.
Tenho alcool bastante em existir.
Bebado de me sentir, vagueio e ando certo.
Se são horas, recolho ao escritorio como qualquer outro.
Se não são horas, vou até ao rio fitar o rio,
Como qualquer outro. Sou igual.
E por tras de isso, céu meu,
Constelo-me às escondidas e tenho o meu infinito.
Bernardo Soares

Eugénio de Andrade (1923-2005)

2006-10-12T15:01:00.000+01:00

Breakfast em Maspalomas

Das coisas que menos esperava
num hotel de cinco estrelas
era encontrar um gato
no meu prato de torradas.
Como num dos poemas últimos de Montale,
enquanto o chá arrefecia,
foi-se arrastando pelo muro do terraço
em leves e femininos passos de dança.
como faria Nuriev se tivesse
tomado comigo o pequeno almoço.
Eugénio de Andrade

Fernando Pessoa (1888-1935)

2006-10-09T12:23:00.000+01:00

Na véspera de não partir nunca

Na véspera de não partir nunca
Ao menos não há que arrumar malas
Nem que fazer planos em papel,
Com acompanhamento involuntário de esquecimentos,
Para o partir ainda livre do dia seguinte.
Não há que fazer nada
Na véspera de não partir nunca.
Grande sossego de já não haver sequer de que ter sossego!
Grande tranqüilidade a que nem sabe encolher ombros
Por isto tudo, ter pensado o tudo
É o ter chegado deliberadamente a nada.
Grande alegria de não ter precisão de ser alegre,
Como uma oportunidade virada do avesso.
Há quantas vezes vivo
A vida vegetativa do pensamento!
Todos os dias sine linea
Sossego, sim, sossego...
Grande tranqüilidade...
Que repouso, depois de tantas viagens, físicas e psíquicas!
Que prazer olhar para as malas fítando como para nada!
Dormita, alma, dormita!
Aproveita, dormita!
Dormita!
É pouco o tempo que tens!
Dormita!
É a véspera de não partir nunca!
Álvaro de Campos

Luís de Camões (1524-1580)

2006-10-04T09:27:00.000+01:00

Alma minha gentil

Alma minha gentil, que te partiste
Tão cedo desta vida descontente,
Repousa lá no Céu eternamente,
E viva eu cá na terra sempre triste.

Se lá no assento Etéreo, onde subiste,
Memória desta vida se consente,
Não te esqueças daquele amor ardente,
Que já nos olhos meus tão puro viste.

E se vires que pode merecer-te
Algũa cousa a dor que me ficou
Da mágoa, sem remédio, de perder-te,

Roga a Deus, que teus anos encurtou,
Que tão cedo de cá me leve a ver-te,
Quão cedo de meus olhos te levou.
Luís de Camões

Mário de Sá-Carneiro (1890-1916)

2006-10-03T09:48:00.000+01:00

Chegaram à baía os galeões

Chegaram à baía os galeões
Com as sete Princesas que morreram.
Regatas de luar não se correram...
As bandeiras velaram-se, orações...
Detive-me na ponte, debruçado,
Mas a ponte era falsa - e derradeira.
Segui no cais. O cais era abaulado,
Cais fingido sem mar à sua beira...
Por sobre o que Eu não sou há grandes pontes
Que um Outro, só metade, quer passar
Em miragens de falsos horizontes
-Um outro que eu não posso acorrentar...
Sá-Carneiro

Mário Cesariny

2006-09-29T14:35:00.000+01:00

Em todas as ruas te encontro

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figuraque é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o arque te atravessou a cintura
tanto, tão perto, tão realque o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco
Mário Cesariny

Al Berto (1948-1997)

2006-09-27T10:35:00.000+01:00

Há o receio

há o receio dos lagartos aturdidos pelo calor
e o terror às nuvens baixas como um presságio
o mar avista-se e os actores
são os únicos elementos do plano

uma sombra corre sobre o orvalho
ele caminha curvado e tacteia o musgo
ela olha-o deslumbrada
os dedos afiados entram nas brechas das pedras
exploram o interior das plantas
recolhem tesouros de seiva e bichos molhados
aproximam-se um do outro lentamente
as mãos enchem-se de papoulas tranquilas
eles olham-se mas não se vêem
cruzam-se rapidamente e tudo em redor se fecha
sobre eles

dois insectos encontram-se na espiral do voo
a boca dela em grande plano
o vento sossega de repente
Al Berto

Fernando Pessoa (1888-1935)

2006-09-26T11:09:00.000+01:00

Souvenir

Como é doce e triste por vezes ouvir
Algum som antigo trazido à memória,
E ver, como em sonhos, algum rosto querido,
Trecho de paisagem, campo, rio ou vale,
Lembrança tão breve, triste e agradável,
Algo que recorde o tempo bom da infância.
Então em dor feliz as lágrimas brotam,
Esse choro subtil que na mente aguarda,
E tudo o já sentido - campo, rio e voz -
Toma outro alcance, na memória adornado,
E lento emerge em fantasiosa luz.
Mas, ai, eis que acordo p'los sonhos traído!
O que sinto e ouço apenas ilusão,
Porque o passado não pode regressar.
Estes campos não são os que eu conheci,
Os sons não são os que ouvi; tudo passou
E tudo o que é passado, ai, não volta mais.

Alexander Search
Fernando Pessoa

Teste #1

2006-09-14T09:51:00.001+01:00

Teste #1